Viagem Interior

Primeiro você vai até Goiânia, depois de Goiânia a Jataí, de Jataí a Serranópolis, de Serranópolis até... até ver a quantidade da fina terra vermelha que suas narinas aspiraram e descobrir que tudo em volta está coberto por uma boa camada dessa terra.
Você percebe então que está bem longe de tudo, mas não sente falta de nada. A gruta de onde saem bandos de araras gritando no fim da tarde, a refeição, servida quase no escuro, só com uma luz fraquinha de lamparina, depois de um dia exaustivo de muita estrada e muito trabalho. O gosto da comida, tomate e alface colhido na horta ali bem perto da porta da cozinha, almôndegas conservadas na gordura e não na inexistente geladeira, arroz bem refogado e feijão novo, também colhido no quintal de casa. Quintal que emenda com a plantação a perder de vista, a casa não tem muro ou cerca, cercada apenas pelo próprio isolamento. Qualquer pessoa que chegasse naquele lugar tão remoto, mesmo sem aviso – avisar como? - ganharia um prato como uma pessoa da família, e se sentiria muito bem acolhida naquela casa sem portão ou estrada na porta, sem luz e quase nenhum vestígio da civilização urbana. A cena, passadas quase três décadas, ficou no passado e na memória. Mas já era distante mesmo naquela época, uma distância que não é medida por quilômetros nem horas. Pensando bem, o tempo marcado no relógio que levei para chegar lá foi muito pouco, considerando o longo caminho que separa o universo do interior e o da cidade. Em questão de poucas horas, muda o ar, o tempo e a relação com o tempo, e só assim você percebe que bicho estranho é o habitante da cidade grande.